A veces siento que escribir es lo más inútil que hice en toda mi vida. Es un segundo de autodecepción. Una vez superado el momento, me doy cuenta de que ésa es exactamente la razón por la que lo sigo haciendo. Porque sí.
A veces siento que escribir es lo más inútil que hice en toda mi vida. Es un segundo de autodecepción. Una vez superado el momento, me doy cuenta de que ésa es exactamente la razón por la que lo sigo haciendo. Porque sí.
N° II: hace que use el cerebro un poco
N° III (a): a otro le puede servir lo que escriba para comprender la vida un poco mejor
(b): o no
N° IV: las hojas vacías son muy tristes
N° V: escupo lo que me hace mal
N° VI: dejo sentado lo que mi mente olvidará tal vez
N° VII: a un personaje ficticio es más fácil declararle mi amor
N° VIII: puedo matar a las personas que mi moral no me permite eliminar en la vida real
N° IX: suena atractivo decir que se es escritor
N° X (a): puedo decir las verdades que quiera, total nadie las va a creer
(b): y si las creen, puedo decir que es el discurso de un narrador totalmente ficticio
(c): y si no me creen eso, es porque entonces también ellos son escritores
N° XI: a veces escribir es lo único que puedo hacer
N° XII: algunas noches son tan oscuras que, si estoy sola, no me puedo dormir
N° XIII: suele haber una necesidad inconsciente pero acuciante de trascendencia
N° XIV (a): alguna vez me dijeron que las mujeres no eran tan buenas escritoras
(b): y que aparte me iba a cagar de hambre
(c): y que los escritores llevan vidas bohemias, alcohólicas e infelices (como si no se pudiera ser todo eso sin la parte literaria)
N° XV: hasta ahora no encontré algo mejor que hacer
N° XVI: con las quince anteriores es suficiente
N° I: (y la más importante tal vez) PORQUE SÍ
Un señor me dijo el otro día que ser poeta es muy romántico, pero que escribir en sí no sirve para nada más que para impresionar a alguien. ¿Usted señor deja alguna vez de respirar siendo que es solo un acto romántico? ¿O lo sigue haciendo para impresionar a una mujer?
No me hago responsable de cuántas mentiras haya entre todas estas palabras, tampoco de lo que se haya podido entrever de mí. Sólo espero que alguna verdad puedas encontrar, aunque sea en la negación de lo que digo.
Frías son tus manos en las tardes de invierno
Fría tu mirada cuando te enojás
Frío el silencio de la casa que está vacía
Pero frío no puede ser un libro
Ni un teatro con actores en escena
Tus labios tampoco son fríos